Het verhaal zonder einde

Zodra ik een klein beetje vooruitgang boek - en een paar momenten van hoop en geloof vind - lijk ik vastbesloten te crashen en te verbranden, alleen om mezelf te bewijzen dat herstel onmogelijk of onmogelijk moeilijk is.

Wat is er gebeurd? Wie kan het iets schelen - dezelfde oude, dezelfde oude. Maar als er één ding is dat ik weghaal van dit herstel-optreden, is het het belang van mijn roze vlekkerige bedsokken omhoog te trekken en door te gaan met dingen. Het heeft geen zin om me te wentelen in een van mijn beruchte medelijdenfeestjes - ze leveren me niets op en ik zal er helemaal alleen zijn.